-------------- Poesía que no es cursi --------------

El amor grosero

 

 

 


               Estamos mutando, lo presiento:
               el amor del siglo XXI se torna
               novela de ficción futurista.
               Es hacer un ovillo de deseos
               y fustigarse con sus espinas,
               como con un cilicio.
               Vamos huyendo de la normalidad
               por caminos circulares,
               lamentándonos a priori y a posteriori del inmovilismo,
               de la indigestión de la mezcla de alimentos,
               hijos del bicarbonato,
               hermanos del capricho y de la inconsecuencia,

               amigos de nadie.
               No se confundan, no es mojigatería,
               lo peor de los feminismos son las feministas,
               y afirmo que es mejor nacer con una estrella en el culo,
               que con una estrella en la cara.
               Hemos pagado cara la liberación
               y ahora viajamos a lomos de una moto oxidada.
               Sólo veo personas que se hacen daño,
               pero yo no quiero romanticismos,
               yo quiero naturalidad,
               y que dejemos llevarnos.
               Ya me uní hace tiempo a la acción:
               Presiento que estamos mutando.

 

 

               http://unabohemia.blogspot.es/img/AMOR_CORTES.JPG

 

 

 

 

Comentarios

por que no ponen porno

Nunca se habla, ni se comenta. Simplemente se disfruta. Otra cosa, te hiciste con los poemas de Ángel GOnzalez de EL PAÍS? Un saludo! rápido actúa que estamos mutando! Nos leemos.

por ("si acaso") no me caso.

No mutes. Se acaso, limítate a cortarte el pelo o a abrazarnos con cuatro de tus doce brazos.

Un saludo.es la primera vez q entro y voy follao. Ya te digo mas, te seguiré leyendo.Tu ultimo poema no cursi me ha hecho sentir algo extraño que no se definir.Lo leeeré mas veces. Te invito a mi engendro: www.porterodenoche.blogspot.com

Pues fíjate que yo no noté nada el otro día. Eres igual que siempre, ¿o no?

de mutantes está el mundo lleno...

La niña mutante ataca de nuevo. Muy buen poema, "miusta" mucho.

Pareces, como yo, hija de mi padre. Cada día te quiero más (obí, obá, obí, obá) Me temo que el amor que nos gusta a nosotras es el provenzal y no el petrarquista, es decir, más conceptos y menos epítetos.

Añadir un Comentario: